Valmieras teātra aktieris Mārtiņš Meiers ir viens no pirmajiem, kurš atkal tiekas ar skatītājiem aci pret aci
Ar Dankana Makmilana lugas Visas labās lietas pirmizrādi 29. maijā Valmieras teātris atgriezies pie mākslas ārpus virtuālās vides. Taisnības labad jāpiebilst, ka vēl nedēļu agrāk izrādes sācis spēlēt Daugavpils teātris. Taču Mārtiņš ne tikai viens pats spēlē, bet arī tieši sarunājas ar skatītājiem, ievelk viņus kā darbības personas izrādes notikumos, un tā ir tomēr cita saskarsmes intensitāte.
Kaut gan — intensitāte ir Mārtiņa Meiera pazīšanās zīme, kopš viņš pirms 13 (vai nav zīmīgs skaitlis?) gadiem kļuva par Valmieras teātra daļu. Uz skatuves viņš ir spridzeklis — ja režisori ļautu, daudzas lomas būtu artistisku un asprātīgu triku krāvumi. Viņā no dabas ir tāds neatvairāms talantīga cilvēka vieglums. Un tāpēc zelta vērti ir bijuši pamatīgie «stopkadri», kad režisoriem izdevies izsist viņu ne tikai no šarmanti puiciskā tēla, bet arī no «mīlētā bērna» drošības un komforta zonas. Un tad atklājās, ka tur dziļumos ir gan tumši akači, gan asas radzes.
Žans pazīstamajā Augusta Strindberga lugā Jūlijas jaunkundze pats sevi saspiež kā atsperi — līdz tā lūst; leģionārs Artūrs Skuja lugā Klaidoņa lūgšana aiz nostalģijas zaudē prātu. Titulloma Indras Rogas iestudētajā Šekspīra traģēdijā Hamlets pirms gada atnesusi Mārtiņam arī Gada aktiera titulu. Hamlets ir mūsu laikabiedrs, vienlīdz redzīgs un bezpalīdzīgs, smejas, lai neraudātu.
Kaut kas no šīs lomas skan arī mūsu sarunā. Mēs no sirds smejamies, runājot par tukšumu, ko izplēsis šis laiks, un nav ne mazākās nojausmas, kad — un vai vispār — brūce aizvilksies.
Kāda ir sajūta, atkal redzot «dzīvus» skatītājus, kaut vai ļoti izretinātās rindās?
Tie paši pirmie bija priecīgi, atnākuši kā uz svētkiem. Kad taisīja vaļā skatītāju ieejas lielās stikla durvis, vērēji saskatījās kā neticēdami, ka tas atkal notiek. Vienkārša darbība, ko viņi iepriekš darīja nedomājot!
Cik tad ilgi — divi, nepilni trīs mēneši pagājuši, bet šķiet, ka tā ir cita dzīve, cits gara stāvoklis. Cits konteksts, un tas satuvina, neraugoties uz attālumu un tehniskajām neērtībām — ir jāparaksta apliecinājums, ka neesi slims, jādezinficē rokas, kafejnīca nestrādā. Un tad visi sasēžas zālē…
Vai nav dīvaini, ka cilvēki sēž pa tādu gabalu, nejūtot ar elkoni kaimiņu?
Nē, daži teica, ka tā esot pat labāk. Un man pat patika, ka apkārt nav tās mārketinga mašinērijas. Mēs jau kādu brīdi bijām kļuvuši iedomīgi. Zāles pilnas, biļetes nevar dabūt. Atceries, cik sākumā Jaunajam Rīgas teātrim bija skatītāju? Mēs teātrī Skatuve diplomdarbus spēlējām, un aktieru bija vairāk nekā skatītāju.
Man pat patīk, ka ir sajūta — teātra māksla ir kaut kas ekskluzīvs. Ka par izrādi patiešām zina tikai tie, kas tajā vakarā ir bijuši. Nevis jau iepriekš neskaitāmi sižeti televīzijā un reklāmas, un skatītājiem, kad viņi ierodas, jau ir priekšstats par izrādi. Tagad viņi atnāk un redz to, ko redz, nevis to, ko viņiem pirms tam iedvesuši mediji.
Šī izrāde arī pēc uzbūves ir tāda, ka man ir cieša sasaiste ar skatītāju. Man sanāk daudz komunicēt ar publiku. Es redzu visus un katru un redzu, kā ikviens mainās no sekundes uz sekundi. Un saprotu, cik maz aktieris viens pats var izdarīt — tagad es apjautu to skatītāja… pārspēku. Jo izrāde notiek tikai skatītāja galvā, bet viņam var būt slikts garastāvoklis, sāpēt vēders, kaut kādas nepatikšanas mājās. Mēs parasti savās pateicības runās sakām paldies skatītājiem, bet patiesībā tās bija pieklājības frāzes un mēs domājām tikai par sevi. Bet tagad redzu, ka izrādes notikšanā atbildība dalāma uz pusēm. Viens es nevaru neko.
Bet tev nupat bija arī labs piemērs izrādei bez skatītāja — Ivana Viripajeva Irānas konference Elmāra Seņkova režijā. Mans spilgtākais ārkārtas situācijas mākslas iespaids.
Tas jau ir tas pats — ko tu kā skatītājs tur ieraugi. Teātris ir spogulis laikam, bet tu jau skaties tajā pati, izrāde notiek tavā galvā.
Elmārs runāja par to, ka esam sēdējuši visu laiku tajā nolādētājā «zūmā» un sākam jau redzēt nianses savā datorā. Ja to pašu rādītu kinoekrānā, neviens nespētu skatīties! Prasības būtu pavisam citas.
Vispirms pēc attēla kvalitātes. Bet tagad to varēja uztvert kā pilnīgu dzīves realitāti.
Vai ne? Tas mums visiem, kas izrādē piedalījās, bija tik ļoti vajadzīgs. Satikāmies «zūmā» pirmajā reizē un tad četras stundas ķidājām Viripajeva tekstu. Tas bija pirmais mēģinājums kopš ārkārtas situācijas, kad viss apstājās un divas nedēļas vai vairāk bija tikai neziņa un stress. Tagad jūtamies drošāk, bet toreiz neziņa bija milzīga. Mākslinieks var paņemt otu un mājās gleznot, bet aktieris ir vienkārši miris bez… bez tās teksta ķidāšanas, mijiedarbības, strīdēšanās… Tā ir mūsu viela, mūsu māls. Tā tikšanās bija tik… Mēs tikāmies un strādājām, neko neprasot. Mēs pat nedomājām par kaut kādu samaksu.
Nav grūti uzdāvināt savu darbu, pazemojoši ir darīt par grašiem.
Jā! Tas bija tāds kaifs! Tas bija labs materiāls, kas sakrita ar to, ko diktēja laiks.
Tā bija arī gudra režisora izvēle — savākt aktierus no visiem Latvijas teātriem, un «svešās» — arābu sievietes — lomu iedot Jekaterinai Frolovai, kas runā latviski pilnīgi brīvi, bet ar akcentu.
Jā, mēs taču tikai tagad pamazām sākam latviešu teātrī pieļaut akcentu.
Tāpēc man patīk, ka Oļegs Šapošņikovs Daugavpils teātrī ir izveidojis vienu trupu, un aktieri abās valodās drīkst runāt ar akcentu. Jo tā taču ir Latvijas realitāte.
Ārzemēs aktieriem tā ir pat īpaša aktiermeistarības lieta — viņi raksta savos profilos, kādās valodās, dialektos vai akcentos var spēlēt. Bet pie mums ir tāds… sterilitātes kults. Ja aktieris runātu Jēkabpils lauzienā, to uzreiz uztvertu kā netīrību.
Vai komiku. Ja runā izloksnē, tad ir komiskais varonis.
Nuja, Ķenča lūgšana! Es varu tikai fantazēt, kāpēc teātrī ir šī idealizācija. It kā uz skatuves vajadzētu būt kādai ideālā latvieša esencei…
Kā tev šajā laikā visvairāk pietrūka?
(Pauze.) Man nebija nekāda radoša viļņa, pacēluma, sajūtas, ka paveras jaunas iespējas. Ļoti ilgi biju pilnīgi mēms… Sajūta kā dzīvniekam, kā sugai… Tagad vairs ne, bet pirms kāda laika tā nāves, neziņas sajūta bija ļoti saasināta. Pārstāju skatīties ziņu raidījumus. Tad, sākot satikties mēģinājumos, biju priecīgs par katru nākamo dienu, vienkārši dzīvoju no brīža uz brīdi.
Kad mēs ar režisori Inesi Mičuli sākām mēģināt Visas labās lietas…
Klātienē?
Klātienē! Mums pirmā pusstunda pagāja pļāpāšanā. Kā ķīmijā — kad vielām saskaroties ir jāizreaģē — mums vajadzēja parunāties. Par neko. Ne par ko aktuālu. Par puķi, ko es vakar pārstādīju. Par tādām sīkām lietām, kuras agrāk mēs pat nepieminējām. Tā nebija nepieciešamība pēc fiziska kontakta, bija vajadzīga cita cilvēka reakcija.
Un tad parādījās daži tehniskie darbinieki, un es sapratu, ka man ir par daudz, es nespēju nolasīt vienlaikus vairāku cilvēku ķermeņa valodu, es jutos neērti tik daudzu cilvēku klātbūtnē. (Smejas.) Ļaujiet man palikt vienam pašam! Psiholoģiski šis laiks noteikti atstās savas pēdas… Varbūt vienbrīd tas pat skaitīsies nepieklājīgi — runāt par šo laiku. Man šķiet, ka gribēsies aizmirst un aprakt. Jo lielai daļai taču īsti nav, par ko pārdzīvot… Tu tak tikai sēdi mājās… Šekspīrs epidēmijas laikā uzrakstīja Karali Līru… Un neko pat nespēj skatīties no pasaules šedevriem, ko tev piedāvā.
Ir nepieciešams brīdis, lai izreaģētu tas, kas sakrājies. Un lai saprastu. Es nevaru atbildēt, kas būtu tas, kā man pietrūka. Man nebija nekādu vēlēšanos. Neticu, ka mākslinieks var uzreiz tā «izšaut», sākt kaut ko darīt, pagriezt gaismu pret sevi — es zinu, kas ir pareizi! Tas ir tāds narcisms. Man bija pilnīga apstāšanās.
Suns palīdzēja? Viņš taču jāved laukā.
Jā. Suns dzīvo no krūmiņa uz krūmiņu, no peles rakuma uz peles rakumu. Viņš piesien tevi pie zemes.
Es šausmīgi sastrīdējos ar kādu sievieti. Mēs gājām, blakus apstājās mašīna, un nepazīstama sieviete man sāka pārmest kā tādam noziedzniekam par to, ka pagalmā aiz suņa nav savākts. Es jutos nepatiesi apvainots, sāku ar viņu strīdēties — paceltā balsī, ar bļaušanu! Pēc tam gāju projām un sapratu, ka kaut vai vardarbīgi vajadzēja kontaktu! (Smejas.) Bija fiziska vajadzība izlādēties.
Pie mums Latvijā jau vēl ir samērā mierīgi, bet pasaulē… Aiz muguras taču visu laiku jūtama dunoņa. Ne tikai slimība, bet bailes, nacionālisms, sadalīšanās. Norobežošanās. Kaut vai nemieri, kas notiek Amerikā, lielākie kopš Martina Lutera Kinga nogalināšanas. Pilsētās dedzina policijas mašīnas. Tur, protams, ir savs konteksts, bet arī laiks to aktivizē.
Tā ka neko romantisku no šā laika es neatcerēšos un nepaņemšu. Tu iepriekš teici, ka tev tas atgādina padomju laikus, kad nekur nevarēja tikt un ģeogrāfija bija tikpat abstrakts priekšmets kā astronomija. Es sāku strādāt Valmierā neilgi pirms iepriekšējās krīzes, kad viss pēkšņi sabruka. Kaut kāda dzīve pa šiem 12 gadiem ir uzbūvēta, un atkal viss sagāžas… Manuprāt, mēs esam visnestabilākā paaudze, kāda līdz šim bijusi. Ne nu gluži pie vecākiem dzīvotāji, bet bez tādas stabilas dzīves, kā to saprastu Harijs Liepiņš vai Eduards Pāvuls — ar savu stūrīti zemes un laivu! (Smejas.)
Vai tu joprojām dzīvo starp divām pilsētām?
Man Valmierā ir dzīvoklis, un Rīgā — dzimtas mājas. Agrāk es tam nepievērsu uzmanību, bet, jā… Nav vairs tas laiks, kad ar savu pauniņu dzīvo tikai vienā vietā.
Kas tad rada mājas sajūtu? Kā Hemingvejam Parīze bija movable feast, svētki, kas vienmēr ir ar tevi. Kas tev ir moveable home?
Suns. Grāmatu minimums, nesen izšķiroju grāmatas, un visas vajadzīgās ietilpa vienā plauktā. Pārējās ir darbam, kaut kādai noteiktai rīcībai.
Kas ir tajā plauktā?
Tāds koncentrāts. Kafkas stāsti, Tibetas Mirušo grāmata, Vernera Hercoga dienasgrāmatas, Šekspīra soneti, Sarunas ar Orsonu Velsu, Gintera Grasa Suņa gadi. Un Stellas Adleres grāmata par aktiermeistarību.
Ā! Zinu! Ja man degtu mājas, es sev pa priekšu nestu ārā Ivara Heinrihsona gleznu! Melns zirgs skrējienā, tas skrējiens uzgleznots tik dinamiski, ka tikai pēc kāda laika pamanīju, ka zirgam ir tikai trīs kājas. Heinrihsonam bija izstāde, es to gleznu ieraudzīju un sajutu, ka man vajag. Tas arī bija tāds izaicinošs laiks, bet es sapratu — ko es te tērēšu naudu sīkumos, bet tā bilde man radīs… komforta sajūtu.
Tev ir dīvainas šķirnes suns. Ēģiptes faraona suns. Kā tu viņu atradi?
Es skatījos, lai sakrīt ar manu ritmu, lai var palikt mājās viens un nejukt prātā. Nefertite ir ļoti neatkarīga. Tā ir vissenākā suga, tālā pagātnē pati izveidojusies. Ēģiptes mirušo aizgādņa Anubisa suns.
Viņa jau arī izskatās kā Anubiss ēģiptiešu zīmējumos.
Jā. Es izvēlējos pēc daudziem parametriem — lai ir mierīgs, lai mēs varam sadzīvot, bet sentimentāli mani aizķēra Nefertites dzintara acis ar pasaules skumjām. It kā viņi no paaudzes uz paaudzi būtu nodevuši visu cilvēces stāstu un paturējuši to acīs.
Esi redzējusi Nefertites bisti Berlīnes Jaunajā muzejā? Viņas skatiens… Mona Liza pret to ir nekas! Tur nedrīkst fotografēt. Vari tikai ieiet un paskatīties. Un manai Titī ir tieši tas pats skatiens.
Pēc kā tu ilgojies, domājot par nākotni? Šausmas, mēs taču gadiem nelietojām šādu teicienu!
Man nav nekādu sapņu vai vēlmju. Ir jāpieņem, ka dzīve būs citāda. Skaidrs, ka spiedīs uz to «mēs esam atpakaļ». Bet jau tagad ir atrasti noteikti pielāgošanās veidi, un jau šobrīd mēs dzīvojam citādi. Cik ilgi Remarka un Hemingveja paaudzei vajadzēja pieņemt, ka pēc kara nav un nebūs tā, kas bija?
Salīdzinājums, protams, ir pievilkts aiz matiem — nav ne kara, ne stihiju, ne katastrofu. Bet garīgā ietekme uz cilvēku būs liela. Un viss, ko vari darīt, ir kopt savu dārzu. (Smejas.)
Tev ir dārzs?
Man ir daži augi. Man pašam negaidīts ir šis pagrieziens no šosejas uz zemes ceļu. (Smejas.) Es brīnos, kādā sakarā esmu sācis kopt Valmieras teātra augus. Nekad agrāk neesmu sapratis, kāpēc cilvēki fotografē ceriņus un man jāskatās bildes ar tiem ceriņiem vai kaut kādiem flokšiem! Varbūt es tagad sāku niansētāk dzīvot?
Man liekas, tas kaut kā ir saistīts ar apziņu par cilvēka mirstīgumu. Līdzīgi ir ar dzeršanu: dzer nevis tāpēc, lai piedzertos, bet lai mainītu skatījumu uz dzīvi. Ar augiem ir tāpat.
Es biju Japānā, Kioto, un tur ir tāda aleja, ko sauc par Filozofu taku. Kādā sakarībā?! Tagad es saprotu, ka vajag tikai iet un iet. Ķirši zied, bet tu turpini vienkārši iet.


The post Vienkārši iet appeared first on IR.lv.